Él es hombre de
palabras fáciles
Y le han dado por
llamarlo poeta,
Así como otros le
han llamado:
Loco, soñador,
ingenuo, brillante…
Pero él solo es
un hombre,
Que llora a
escondidas cuando nadie lo ve
Y sonríe de
manera discreta
Recordando lo que
alguna vez fue…
A veces pienso
“pobre hombre”
Tullido allí, en
su pecho,
Tanto ardor
consumido
Tanto amor
desperdiciado…
A veces quisiera
ser ese hombre
Para torcer el
andar de su destino
Hacerlo amar de
nuevo
Hacer despertar
sus sueños…
En ocasiones, soy
ese hombre
Y en su agobio me
veo maniatado
Ahogado en la
fuerza de su llanto
Y comprendo lo
que siente, por un rato…
A veces él, no
quiere ser él
No quiere verter
la pasión de sus dolores
En la tinta
insalubre, sobre hoja blanca
Para que otros se
burlen de su agonizar…
Más este sujeto,
no tiene escapatoria
Y su sangre al
escurrirse por los dedos
Arman palabras
que cuentan su historia
Porque es un
escritor de todos modos…
A veces, cuando
lo miro
Allí, reflejado
en el espejo
Me brota el
llanto en algún poema
Pues soy hombre
de palabras fáciles…
Kevin Heves
Maranetto Vranich
23/12/2013
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